GENTILEZA

     Conheci o profeta Gentileza do Rio de Janeiro. Era uma figura alta, de cabelos e barbas, brancos e compridos, trajando uma túnica branca e sandálias. Carregava uma braçada de flores que distribuía às pessoas, uma sacola de couro a tiracolo com seus escritos em cadernos ensebados, pincéis e tintas para escrever nos muros, e também pedras de gesso para escrever no asfalto. E era assim mesmo que eu sempre o via, pregando no asfalto das ruas do centro do Rio: desenhava um retângulo, demarcava com o que tivesse pras pessoas não pisarem - as flores, paus, pedras, latinhas - e ia escrevendo, com letra de forma maiúscula, conselhos ao povo para que tratasse bem ao seu próximo.

Quem dera que houvesse um desses profetas em cada lugar, e quem dera que dessem ouvidos a sua pregação. Principalmente nesses lugares que atendem o povo como repartições, delegacias, hospitais e bancos. Como se é maltratado, não é mesmo? Há sempre filas, falta de educação, má vontade, funcionários que nem olham na cara do freguês, nos tratam a todos como idiotas.

            Eu, por exemplo, detesto entrar em banco - me diga como pode uma instituição tão lucrativa, que gasta tanto em propaganda, atender tão mal aos seus clientes? Já começa na entrada, aquele brete giratório que tranca no meio por qualquer clipe que se tenha no bolso. Depois vêm as filas e aqueles cercados. Sinceramente, não fazem diferença entre gente e gado.

            O Telúrico, primo do meu pai, dizia que banco é o lugar onde te emprestam um

guarda-chuva quando faz sol, mas se começar a chover te tomam de volta. Certa feita foi tentar um empréstimo no Banco do Brasil lá em Camaquã. Coisa pouca, só pra plantar uma quadra de feijão. Ele bem que já sabia que a bijuja só saía pros grandes fazendeiros, mas com tanta propaganda do governo sobre o financiamento para a agricultura familiar... Era o mês de abril ele queria plantar em setembro. Cada vez que ia à agência chegava cedo e perdia uma hora na fila do lado de fora e outra hora na de dentro. É isso mesmo, uma fila para entrar e outra para ser atendido pelo gerente. E aí vinham aquelas exigências, documentos de tudo quanto é tipo: escritura da terra, fotocópias e certidões, referências e antecedentes até a terceira e quarta geração. Não estou brincando, não. Só quem já tentou preencher o cadastro do Banco do Brasil é que pode imaginar. É, falei tentou, porque conseguir, duvi-d-ó-dó!

Pois em dezembro, do ano seguinte, ainda sem o financiamento, aí o Telúrico tomou uma atitude: encheu uma caixa de sapato de bosta de vaca, embrulhou pra presente e levou pro gerente. O sem vergonha pensando que era um agrado de natal foi logo abrindo com gesto largo à vista de todo mundo, como se dissesse pra seguirem o exemplo. E espalhou bosta e fedor por toda a mesa e por toda a agência.

            - Mas o que que é isto seu Telúrico? Falou grosso e indignado, o gerente, quando se deu conta da porcaria.

            - Isso é o que vocês são, cambada de velhacos, incompetentes. São todos uns bostas.

            Foi uma salva de palmas. O velho agricultor saiu do banco deixando um rastro de papel picado - o cadastro.

Brete – passagem estreita onde se encurrala a rês para o manejo

Bijuja – o mesmo que dinheiro